Pero miro hacia arriba:
las estrellas escriben.
Sin entender comprendo:

también soy escritura

y en este mismo instante

alguien me deletrea. 

OCTAVIO PAZ, Hermandad (fragmento)

Sentí aquellos dos días parte de algo escrito. Nos convertimos en sencillos personajes (¿protagonistas?, ¿secundarios?, no lo sé) que se dedicaron a seguir las palabras de la trama.

Esa noche donde jugamos a ser desconocidos. Nuestro aliento chocando con el humo de tu café y el vapor helado del mío. Paseando el pasado en nuestros labios.

Aquella tarde de descubrimientos. Libros viejos, empolvados, baratísimos. Un poco de ciencia ficción para ti, filosofía para mí (al final ambos son lo mismo). Y hojearlos al mismo tiempo que alguien nos hojeaba.

¿Quién nos habrá escrito? ¿Quién nos estará leyendo?